ALGUÉM AÍ VÊ O GALO CAMPINA?

O automóvel é a desgraça das cidades. Os amigos não sabem como tenho verdadeiro horror ao rodoviarismo suicida implementado no Brasil a partir do governo de Juscelino Kubitschek. E não falo nem dos elementos mais óbvios presentes na instalação da indústria automobilística, como o sucateamento de ferrovias e o completo descaso com o potencial hidroviário do Brasil. Refiro-me a uma mazela simbólica, o culto ao carro.

A implementação das indústrias exigia, evidentemente, um esquema de propaganda encima da idéia do carro como algo maior que um simples meio de locomoção. O automóvel foi alardeado, desde então, como poderoso objeto de consumo e símbolo de status social. O cidadão passa a ver o carro como ícone dos desejos mais profundos. Se antes o macho brasileiro orgulhava-se do pau permanentemente duro, agora valia mais a pena possuir um possante zero quilômetro. E tome brochada.

Cultuamos pilotos de fórmula 1, um negócio, cá pra nós, ridículo, como heróis nacionais. Compramos carros com velocidade máxima de 250 km/h para andar em ruas com buracos e trajetos que não permitem aventuras acima dos 60, pagamos seguros estratosféricos, poluímos o ar e corremos, ainda, o risco de padecer em um infinito engarrafamento (essa é a minha visão de inferno). Além disso, há o individualismo medonho que o automóvel estimula, como um bem particular que desqualifica o transporte coletivo. Conheço, juro que conheço, gente que nunca andou de ônibus. Tenho alunos que, dentro de um coletivo, se sentiriam tão a vontade como um Eduardo Goldenberg no Belmonte do Leblon.

Imaginemos a cidade do futuro, em que o automóvel é mais importante que o pedestre (a Barra, essa monstruosidade urbana, é assim). Não haverá esquinas, apenas autopistas cercadas por shoppings. Eu confesso que não concebo uma cidade sem esquinas e feiras-livres com um argumento irrefutável – a cidade sem esquinas e mercados populares é uma cidade abandonada por Exu. Perceberam a seriedade disso? O Homem da Rua, meu compadre, mora em cada esquina e em cada porta de buteco. Sem ele, eu me sentiria mais órfão que um personagem do Dickens. E Exu, senhores, gosta dos andarilhos.

Eu confesso, como diria meu amigo-irmão Cláudio Falcão, com inenarrável orgulho, que não nasci para dirigir veículos motorizados. Sou um motorista tão ruim, mas tão ruim, que essa consciência me permite não sofrer acidentes, já que a Mariazinha, minha tartaruga de estimação, é bem mais veloz que eu. Quem já me viu tentando estacionar sabe o que falo. Estou para o auto-motor como um Conde Drácula para o crucifixo. Não nos entendemos e nos repudiamos.
Mas deixem-me explicar porque estou escrevendo esse arrazoado contra os carros – estou ouvindo Luís Gonzaga, o Rei do Baião, único monarca que respeito além do Rei Momo, do qual sou súdito confesso. Certa vez um aluno perguntou se eu achava que “Caminhando”, do Geraldo Vandré, era a maior música de protesto político da história do Brasil. Eu respondi categórico: - Não. A maior canção de protesto que o mundo conhece, a mais revolucionária, superando inclusive o hino da Internacional Comunista, é Estrada de Canindé, letra de Humberto Teixeira e melodia do gigante do Araripe, o velho Lua.

Transcrevo a letra, que dispensa comentários:

Automóvel lá não se sabe

se é hômi ou se é muié

quem é rico anda em burrico

quem é pobre anda a pé.

Mas o pobre vê nas estradas

o orvalho beijando a flô

vê de perto o galo campina

que quando canta muda de cor.

Vai molhando os pés no riacho

-que água fresca, Nosso Senhor-

Vai olhando coisa a grané

coisas que prá mode vê

o crsitão tem que andar a pé.

Ai, ai, que bom

Que bom, que bom que é

Uma estrada e uma cabocla

e a gente andando a pé.

Ai , ai , que bom

Que bom, que bom que é

uma estrada e a lua branca

no sertão de Canindé.

Eis, meus amigos, a nossa Marselhesa!